Жить стоит хотя бы ради того, чтобы побывать в любимом городе еще раз и съесть мороженого с карамелью...
Я отпускаю контроль.

Моя жизнь несется в ближайший фонарный столб со скоростью 180 километров в час.

Хотеть чужого мужчину. Это дурь и блажь, но как же, черт побери, трудно отказаться от этой дури и блажи…

А где-то рядом есть хороший человечек, который меня любит. Которого люблю я.

Я целую его в висок. Я говорю ему: Прости меня. Я целую его в висок.

Я знаю, как ему больно. Мне тоже.

Я горю.

Я отпускаю контроль.

Хотеть чужого мужчину. Не моего. Не того, который рядом. Не того, который когда-нибудь станет моим. Чужого мужчину.

Это сводит с ума, это бьет по глазам.

Чувство вины бьет по глазам. И по голове.

Что толку кричать? Что толку звать на помощь?

Молчать.

И никто не узнает.

Сходить с ума тихо.

Никто не поможет.

Это мои желания.

Это мои проблемы.

Моя жизнь вырвалась из-под контроля.

Я сама отпускаю контроль.

Контрольный выстрел в голову.

Это мой поцелуй.

Поцелуй в висок…